Il m'arrive parfois de voir un objet, à la télé, dans la rue, chez des amis... que j'associe à une personne.

Prenons un exemple au hasard, un verre de Mojito : Je pense tout de suite à ma voisine !

Et à l'inverse, il arrive souvent que des ami(e)s me disent : "quand je vois ça, ça me fait tout de suite penser à toi !"

Le ça en question peut être plein de choses :

- Un modèle de basket Puma, un classic, mais que je portais tout le temps, avec tout, en toute saison pendant mes années Lycée et début fac.

- Un sac à dos jaune moutarde (on est dijonnaise ou on ne l'est pas) de la marque Jansport.

- Un paquet de chamallow parce que je ne pouvais concevoir un barbecue sans brochette de ces cubes blancs et roses.

Et puis ma voiture.

Ma titine. Celle qui dort dans le garage de mes parents depuis pas moins de 6 ans.

Celle qui m'a emmenée tous les jours vaillamment à la FAC.

Celle avec laquelle l'Ours et moi sommes partis lors de nos premières vacances.

Celle qui a failli partir épave après un accident.

Celle qui finallement s'est pris un tas de bois sur le côté (J'en ai pleuré)(mais j'étais enceinte de 6 mois)(si, c'est une excuse).

Il y a quelque temps, j'avais posté une photo d'elle sur Instagram. Une amie qui ne savait pas qui se cachait sous le pseudo Lil'Mum, mais qui faisait partie de mes "followers", a tout de suite fait le lien. Une 205 cab', parquée au milieu de 2CV, ça ne pouvait être que moi. (désormais je suis moins pudique et poste des photos de mon visage, mais pas à ce moment là).

Cette amie a repris le contact depuis l'Australie où elle est partie vivre et ça m'a fait sourire.

J'ai souri d'avoir été découverte derrière mon pseudo. J'ai souri de savoir qu'on m'associait encore à ma titine. J'ai souri d'avoir des nouvelles d'elle, désormais au bout du monde.

Etre associée à ma Titine, ça faisait bien longtemps.

Quand tu envisages d'acheter un bien immobilier, il y a quelques paramètres que tu peux connaître au préalable : l'environnement, la proximité des commerces, des écoles... Et puis ceux que tu ne peux pas maîtriser. Tes voisins.

Lorsqu'on a emménagé, on s'est retrouvé encadré de 2 voisins. Enfin 2 familles. A gauche, les discrets (sauf quand ils disputent leurs gamins), ceux à qui ont dit bonjour cordialement, mais sans plus (ce sont d'ailleurs eux qui vendent aussi). Et puis ceux de droite, ceux avec qui on a vite sympathisé et qui sont des amis maintenant.

Il se trouve que ces amis ont acheté une maison vachement plus loin. A 100m en fait. On les voit donc presque aussi souvent, ça ne change pas grand chose finalement (je peux toujours compter sur mon mojito comme je te le disais ici).

Mais puisqu'ils ont acheté un autre bien, ils ont du vendre leur ancienne maison. Depuis janvier, le changement de propriétaires a été signé. Les nouveaux n'ont pas emménagé tout de suite puisqu'ils voulaient faire "quelques" aménagements pour mettre la maison à leur goût. Normal quoi.

Ils font eux mêmes les travaux, et comme ils travaillent la semaine, leur temps libre est le WE et donc c'est aussi leur moment pour venir faire leurs "quelques" aménagements.

Ce que nous n'avions pas compris, c'était que le terme "quelque" est assez relatif en fait. 

Pour moi, "quelques", c'est refaire un peu de déco.

Pour eux, c'est changer les sols (carrelage et lino, RDC et l'étage), dépapièter, poncer, enduire, repeindre, refaire intégralement la cuisine aménagée et équipée, refaire la salle de bain, refaire l'électricité...

On a pris conscience de notre mécompréhension au bout d'un mois.

Un long mois pendant lequel tous les WE étaient ponctués les coups de marteau, de burin, les bruits de marteau piqueur... 

Ils ont voulu commencer par changer le carrelage et le lino. Ce qui implique des coups de burin pour arracher l'un et un dissolvant puissant pour décoller l'autre.

Les coups de burin, on les a très bien entendu.

L'odeur nauséabonde de la colle ne nous a pas touché (par je ne sais quel miracle), mais a incommodé pendant 2 jours les autres voisins.

Ce n'était que le premier WE des travaux.

Le WE suivant, l'arrachage du carrelage à continuer, rythmé par les coups. Puis à suivi le chant de la scie électrique pour découper les nouveaux carreaux. Ça a duré pas moins de 4 WE.

Ils ont aussi voulu décoller les papiers-peints. Et boucher/ré-enduire les trous. Normal aussi de vouloir arriver dans une maison bien finie. Encore une fois, ces travaux (vas-y que je frotte les murs, que je gratte, que je tappe) ont duré encore un WE.

Ils se sont aussi attaqué à la cuisine, voulant la refaire intégralement.

De nouveau des coups de burins, des perceuses qui percent, des dévisseuses qui dévissent.

Sur le mur mitoyen avec nous. C'est à dire que les bruits sont multipliés par... 10 au moins.

On a su rester patient avec L'ours, comprenant que lorsqu'on emménage, on fait des travaux. C'est normal.

Ce qu'on a commencé à moins trouvé normal, ce sont les coups de marteaux donnés dès 8h du mat, un samedi.

Bon, je ne travaille pas, le WE est peut être un peu moins sacré pour moi. Mais pour l'Ours qui se tapait à une période pas moins de 2h de trajets aller et pareil au retour, c'était quand même appréciable de pouvoir être en WE. Mais depuis plus de 2 mois (10 WE précisément), on ne compte plus sur la tranquillité de ces 2 jours.

Pourtant dans notre copro, le règlement stipule que le dimanche est un jour pendant lequel on doit préserver la tranquillité de l'environnement : pas de tondeuse, ni de tronçonneuse... ni le combo marteau/burin/perçeuse/visseuse.

Je dois bien avouer que ces voisins commencent un peu à me plaire. Surtout qu'on en est à pas moins de 10 long WE de travaux. 

Alors quand hier, à 7h15 le premier coup de marteau a frappé le mur de ma tête de lit, j'ai un peu vu rouge...

7h15, un mercredi matin !!!

Certes, ce n'est pas le WE. Mais c'est le jour des enfants. Et puis merde quoi ! 7h15 !

Ce coup de marteau de trop (et surtout trop tôt) a sonné la fin de mon attitude courtoise et diplomatique.

Ce WE, l'ours s'est fait la belle.

M'abandonnant avec le Lutin, il est parti dévaller les sommets enneigés.

Je ne reviendrai pas sur le fait que dans notre couple, la mordue des pistes, c'est moi, mais bon.

Donc le voilà parti avec ces collègues depuis vendredi aprem.

M'en fous, tous les bisous, les calins sont pour moi ! (Les vomis aussi, mais c'est une autre histoire dont vous avez peut être entendu parlé si vous me suivez sur la page du blog)

L'ours est très bon skieur, il aime ça, et il sait être prudent. Il tombe très peu.

D'ailleurs en 11 ans, la seule fois où je l'ai vu tomber (et où j'aurais pu me moquer tellement sa gamelle était belle), il s'est luxé l'épaule (c'est donc pour ça que je n'ai pas pu me moquer).

Je ne me fais donc pas particulièrement de soucis.

Sauf qu'au détour d'un sms, voilà ce que je lis.

"Je viens de me prendre une put*** de pelle, mal au pouce, à l'épaule, au genou... Je vais me calmer un peu" 

Je pratique l'Ours depuis un certain temps et donc je le connais... Il est possible qu'il se soit fait bien mal, mais qu'il continue à skier quand même.

Une fois, il s'était fait un peu mal au pied et a joué 2h au foot... son orteil était juste cassé...

Bref, je m'inquiètais un peu quoi.

Et donc le soir, il appelle pour m'expliquer que de la station de ski, il connait désormais très bien la pharmacie et le centre des traumas orthopédiques...

De sa chute, il s'en sort avec une entorse au pousse, une épaule douleureuse et un genou à recontroler d'ici, 3 semaine car le ménisque est peut être touché. Rien que ça.

Donc avec ses atèles, je pense récupérer un Ours version Robocop.

J'aime bien choyer mon amoureux (mais pas trop quand même), j'aime pas le savoir souffrant (mais parfois il me fait rire), mais là, alors que je pensais le faire trimer dans les travaux de la maison, je croirais presque qu'il l'a fait exprès.

Quoique si tel était le cas, je pense qu'il aurait attendu la dernière descente du dimanche soir...

 Souce photo : Rock Mitaine

Bientôt, je vais devoir changer ma présentation de blog.

Bientôt (si tout va bien), je ne serai plus une provinciale catapultée en région parisienne, mais une provinciale catapultée en région parisienne et qui, après 7ans, revient aux sources.

L'envie était très présente depuis un bout de temps, mais c'est un projet qui se réfléchit : tu ne changes pas de région, de job, de maison, (d'école pour le lutin), comme ça.

Il y a bientôt 1 an, quand j'ai eu la possibilité de partir en licenciement économique de mon ancien job, la décision n'a pas été simple à prendre. Mais l'un des éléments qui a pesé dans la balance était l'éventualité de pouvoir préparer notre retour.

Je ne me pense pas aventurière dans l'âme et donc j'aime bien quand le parcours est un minimum jalloné. Ce qui au début, n'était pas le cas du tout :

- Professionnellement : arriverais-je à retrouver un job dans ce coin de France ? Quid de Monsieur Ours ?

- Le Logement : arriverions nous à vendre notre maison et à en trouver une autre ? Le tout avec un bon timing...

- la scolarité du Lutin : comment anticiper son changement d'école, comment l'accompagner ?

On a commencé par se fixer une échéance : l'été 2013.

Par rapport à la scolarité du Lutin, c'était le plus cohérent.

En attendant, j'ai passé un diplôme par validation des acquis d'expérience pour me donner accès à plus d'opportunités professionnelles.

Ainsi, de l'été 2012 (date à laquelle j'ai quitté mon job) à début 2013 (date à laquelle je devais obtenir mon diplome) je me suis laissée tranquillement porter par le chômage (et par mon diplôme).

2013 a commencé doucement.

Une fois le diplôme en poche, je me suis un peu reposée (oui, le chômage fatigue)(la formation aussi).

Et puis, il a bien fallu commencer les démarches, la faisabilité du projet dépendant en trèèèèès grande partie du job que je pourrais trouver. Ou pas.

Recherches de postes, mise à jour de CV, rédaction de lettres de motivation(s)...

J'ai beaucoup de chance, puisque j'ai été convoquée à plusieurs entretiens.

Pour le moment, rien n'est encore abouti.

Certaines pistes me semblent sérieuses, me font espérer un nouveau job qui me plait. Mais je ne suis pas la seule sur le coup.

D'ici peu, j'espère, je serai fixée, pleine d'un nouvel élan professionnel, le coeur serré à la pensée de tout ce que celà implique.

  Croisez les doigts ! 

Pour faire suite à l'article d'hier (que tu as lu pensant que j'allais te parler de kama Sutra ? Avoue.), je vais aborder le choix du prénom.

Avant même d'être enceinte du Lutin, l'Ours et moi avions chacun une idée concernant le prénom pour une fille. Différente l'idée. Forcément.

L'ours avait catégoriquement refusé mon choix, pas même en second ou troisième prénom.

Celui auquel lui pensait ne me déplaisait pas, on cherchait des variantes qui nous plairaient vraiment.

Certains d'attendre une fille, nous n'avions même pas envisagé des prénoms de garçon. Pour quoi faire ?

Donc contents de notre choix pour notre puce à venir, on se pensait tranquille.

Sauf que, comme tu le sais, le Lutin est un garçon et non pas une fille.

Donc à 5 mois de grossesse, nous nous sommes retrouvés à éplucher les livres de prénoms. Ultra rébarbatif comme activité. Une succession de prénoms par ordre alphabétique, le caractère prêté pour chacun, les variantes possibles...

Pour simplifier la tâche, on a établi une liste de critères d'exclusion :

- pas de prénom porté dans la famille (Je précise que l'ours n'ayant pas moins d'une bonne quarantaine de cousins et cousines, que la plupart ont déjà plusieurs enfants, pas mal de prénoms sont déjà entrés dans le cercles familiale et sont donc d'office exclus de nos choix)

- pas le prénom des amis et enfants d'amis proches

- pas de prénom permettant des jeux de mots (par ex : Dominic, nique, nique, nique...)(et là j'ai vu l'étendu des dégâts concernant les jeux de mots de l'ours)

- pas le prénom des ex (c'est con, certains avaient des prénoms sympas) (je t'aime mon Ours)

- pas de prénoms de personnes connues

Nous restait peu de choix.

Nous avions décidé de ne pas discuter ni révéler nos idées à notre famille craignant d'être confronté à : "han, mais j'en connais un qui s'appelle comme ça et qu'est ce qu'il est pénible/bête/insupportable/tête à claque...". Le choix n'en aurait été que plus compliqué et plus restreint.

Aux fils des mois, nos listes se sont allongées. Ajoutant les prénoms lus, entendus, imaginés... 

Puis elles se sont allégées et enfin, la veille du terme, il nous restait 2 prénoms : le mien et le sien.

Le jour du terme, idem. Le lendemain du terme (le Lutin toujours au chaud dans mon ventre), itou. Ce même jour on nous a annoncé que j'accoucherai par césarienne.

Devant ma peine et mon désespoir, l'Ours a donc été bon prince et m'a dit qu'on l'appellerait par le prénom de ma liste.

3 ans et demi après, on regrette amèrement notre choix. Ce prénom ne lui va pas du tout. En plus il est moche et tout le monde l'a donné à ses rejetons...

Nan, mais je déconne hein. On est ultra content du prénom qu'on lui a donné, qui lui va bien avec sa bouille espiègle et qui ira bien à l'adulte qu'il va devenir !